"Al viento su abrazo"

No me gusta peinar el viento, esperando sus brazos, no, a mí no me esculpió Chillida.

Ni tampoco me gusta este desasosiego, me da miedo no saber hacia dónde tirar.

No me gusta esta derrota diaria, y esta labor qué hago por no evitarlo. El cariño es un loco y las manillas de los relojes no sirven para nada.

¿Adónde voy? ¿Hacia qué escapo? ¿De qué huyo ahora? ©

La herida de la primavera

¿Por qué se empeña esta primavera, con sus últimas luces, en herirme?

¿Acaso sean éstas las últimas buganvillas que veré por mi ventana?

Ya lo dije hace tiempo,

tarde de lluvia,

alma podrida

con goteras. ©