"Memory of that house" del pintor iraní Iman Maleki.
"Cada vez que un hombre
me abandona
me vuelvo más hermosa.
Más hermosa..."
Maram al-Masri.
Os presento a mi hermana, se llama Aisha, significa vida.Ahí está, en una tarde cualquiera escribiendo poemas a su amado. Ese que un día decidió no volver a verla más, aquel que tuvo sus trenzas otra tarde y en la noche dejó de visitarla. En la ciudad se entretuvo con una muchacha mucho más distinguida que Aisha. Mis ojos lo vieron. Ella no lo sabe.
Contémplenla un segundo, es hermosa, aun en su descuido no deja de ser bella. Siempre anda descalza de un lugar a otro, mamá le riñe, no le hace caso; ya no le importa cortarse. ¿Para quién guardarse ya? - dice.
Todo se ha parado a su alrededor. Los gorriones, en sus trinos, acompañan sus lamentos. Hasta en su amargura se abandona, y entre los labios, musitando casi, siempre prendida una melodía de dolor, nacida de la entraña arañada.
Me recuerda cuando abuela enmelaba los dátiles que Farid le traía de tarde en tarde, la ceniza de sus cabellos desmadejados por la frente y las manos pringosas y dulces como la mellada sonrisa.
El geranio tímido, la fértil enredadera, todo se ha detenido a su alrededor, es como si no la tuviéramos ya entre nosotros, siempre anda ausente, descalza, pero ausente, como alma en pena. Maldita la gracia de aquel sin vergüenza.
Ni el adobe, tostado al sol, le hiere, nada le quema tanto como aquella llaga abierta donde liban las moscas riachuelitos de dolor.
Sin embargo su rostro es más bello y cada vez más hermoso, más hermoso, más hermoso...
Yo también salgo por las tardes, poco después de almorzar, a comer naranjas por la azotea. Y la contempla por detrás de la acequia, entre los almeces, metida en sus mundos. Ni la tarde con sus arreboles es más bella. Aisha es eso, una herida abierta en la tarde y resplandece y sangra y brilla más que el rubí en la roca. Intento arrancarle una sonrisa lanzando una de oro al agua, pero ella, que es vida a pesar de lo inerte, ni se inmuta, y con la manga de su chilaba seca las roídas hojas donde teje y desteje versos y puñalitos al mismo tiempo. En esas hojas su vida.
Si pudiera hacer algo por ella, si comprendiese su nombre...©
Contémplenla un segundo, es hermosa, aun en su descuido no deja de ser bella. Siempre anda descalza de un lugar a otro, mamá le riñe, no le hace caso; ya no le importa cortarse. ¿Para quién guardarse ya? - dice.
Todo se ha parado a su alrededor. Los gorriones, en sus trinos, acompañan sus lamentos. Hasta en su amargura se abandona, y entre los labios, musitando casi, siempre prendida una melodía de dolor, nacida de la entraña arañada.
Me recuerda cuando abuela enmelaba los dátiles que Farid le traía de tarde en tarde, la ceniza de sus cabellos desmadejados por la frente y las manos pringosas y dulces como la mellada sonrisa.
El geranio tímido, la fértil enredadera, todo se ha detenido a su alrededor, es como si no la tuviéramos ya entre nosotros, siempre anda ausente, descalza, pero ausente, como alma en pena. Maldita la gracia de aquel sin vergüenza.
Ni el adobe, tostado al sol, le hiere, nada le quema tanto como aquella llaga abierta donde liban las moscas riachuelitos de dolor.
Sin embargo su rostro es más bello y cada vez más hermoso, más hermoso, más hermoso...
Yo también salgo por las tardes, poco después de almorzar, a comer naranjas por la azotea. Y la contempla por detrás de la acequia, entre los almeces, metida en sus mundos. Ni la tarde con sus arreboles es más bella. Aisha es eso, una herida abierta en la tarde y resplandece y sangra y brilla más que el rubí en la roca. Intento arrancarle una sonrisa lanzando una de oro al agua, pero ella, que es vida a pesar de lo inerte, ni se inmuta, y con la manga de su chilaba seca las roídas hojas donde teje y desteje versos y puñalitos al mismo tiempo. En esas hojas su vida.
Si pudiera hacer algo por ella, si comprendiese su nombre...©
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SUBLIME
ResponderEliminarcómo ella misma.
Quien quiera que seas, gracias y bienvenido/a
EliminarBonito y triste a la vez,una dura realidad..
ResponderEliminarmaria espada.
También deberías de crearte un blog, María, me gustaría leerte más a menudo, cuando la sinceridad tiene un nombre, aunque duela, se llama María. gracias
Eliminar...quien, dime quien... dime quien se atrevió a romper la sonrisa y envolver en melancolía a عائشة , llevando por nombre la vida misma.
ResponderEliminarTu hermana se ha parado pensando que llega su tarde, cuando aun el sol casi no deja sombra en esta árida tierra, ni sobre el adobe de la pared de mi puerta.
Confunde el mediodía con la tarde. No llega a comprender que en su mirada,Aisha, lleva todo lo que necesita, pero necesita saber que lo lleva en su mirada.
¡Ay! Quién le rompió la sonrisa y la dejó sentada escribiendo poemas. Sentires que van dirigidos a quien no la comprende... pues ni sabe, ni puede, ni quiere.
Un día se levantará a ver qué ha caído al agua, esperará que se temple, que se apacigüe, verá su mirada de cielo intangible y descubrirá que no hay más vida primera, que la propia vida, y esa lleva un nombre, aisha, su el suyo.
Entonces ella descubrirá el motivo de sus letras y escribirá sobre ella, y tú, buen amigo, comprenderás su nombre y sabrás que sólo había que seguir intentando sacarle esa sonrisa.Era cuestión de tiempo. Y no de tiempo en espera, sino de tiempo invertido en ella, que es también tu tiempo... "Cogerás de la vida a la cintura y sabrás..." que es tú hermana, la propia vida, la que te lleva a ti de la mano y te hizo subir todas las tardes a la azotea a conseguir imposibles.
Había un rosal silvestre, de esos que natura decide poner en el camino, se resguardaba del viento y del sol abrasador entrelazado en las piedras de un muro. En la primavera estaba exultante, se mecía y hacía estremecer con sus rosas chiquitas a los caminantes, algunos se llevaban una de ellas entre las manos, en el ojal, en la boca...
ResponderEliminarLo que no le gusta al rosal es saber que ha muerto, más bien no saber por qué ha muerto. Quizás el último que vertió su sombra sobre él le arrebató el triunfo del sol o es que tiró demasiado fuerte de sus rosas, por la codicia de llevárselas todas y lo desenraizó. Simplemente, ya no es de nadie; pero rosal al fin, sabe morir como tal. Su ramazón, espinos y sus flores escaramujos anranjados. Ayer vi una pareja de gorriones sobre su cadaver, comían las semillas ávidos y se decían un sé qué de piares volanderos...y de común acuerdo, como alada pareja se perpetuaron sobre él.
Por favor, Rosa, Jose, tenéis que crear un blog donde podamos leeros estas joyas, me vais a hundir el tenderete jejej, sois geniales, me encanta leeros. Un abrazo.
ResponderEliminarNo. Tú comienzas y nosotros te seguimos. En mi caso,yo solo traduzco lo que dice mi corazón cuando lee tus letras. Es una coversación de corazón a corazón. ¿te gusta?
EliminarEs un poema muy hermoso, descarna dolor pero a la vez belleza.
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